Встреча с «нестоличной» поэзией

С радостью представляем посетителям сайта и читателям подборку стихотворений трёх Торопецких поэтов: Людмилы Ефимовой, Алёны Рябовой и Владимира Рожновского. Это поэты разного возраста и разных «мирских» профессий, однако их роднит то, что, наверное, можно назвать современной торопецкой культурой. Свежесть взгляда на мир и непредвзятая, непосредственная образность их поэзии – главное достоинство произведений.

Желаем приятной, интересной встречи с «нестоличной» поэзией! В качестве иллюстрации – фотографии Торопца – «родные, милые просторы».  

Олег Казаков

Людмила Ефимова

***

Кто сказал, что жизнь – обман?

Нет, она загадка:

Светлокудрый мальчуган,

Что сопит так сладко,

Звёзд мерцанье в вышине,

Разноцветье лета,

Ветка яблони в окне,

Таинство рассвета,

И любовь, что стены лет

Разрушает властно,

И души далёкой свет –

Всё в ней не напрасно.

***

Душа, зажатая в кулак

Сердечной мышцы,

Сквозь сине-алый этот мрак

Куда стремишься?

Какие звездные сады,

Шепчась с тобою,

В многоголосье суеты

Шумят листвою?

Каких серебряных ветров

Ты пьешь дыханье?

Каких неведомых миров

Хранишь преданья?

Зажатая в кулак судьбы,

В какие дали

Сквозь стены замка иль избы

Летишь в печали?

Разъяв персты любых темниц,

Неуловима! –

Как узнаешь в осколках лиц

Черты любимых?

Как, запелёнутая в тлен,

Пронзаешь светом?

И одолев последний плен,

Не жди ответа…

***

Дождь на Радоницу

Сошел на землю до рассвета

Чуть слышно, не тревожа сны,

На Радоницу дождь – примета

Недолгой северной весны.

Прошелестел по спящим селам,

Вдоль старых тропок и дорог,

Лаская дланью невесомой

Крылечко каждое, порог.

О, как он трепетно касался

Усталых потемневших стен,

К потухшим окнам прижимался:

– Родные, спите, мира всем…

И тихо лился, лился, лился,

Как близких душ незримый свет.

Пускай никто не возвратился,

Но смерти нет, поверьте, нет…

Алёна Рябова

***

Есть в пряном августе горчинка,

Дыханье ветра и разлук.

Сорвётся лета сердцевинка

В ладони рук

Душистой ягодою спелой

С малины позднего куста

И пеленой туманов белых

Сомкнёт уста.

Год завершается не там –

В заснеженной морозной дали.

Вестит о нём Успенский храм

Колоколами.

А щедрый август раздаёт

Его прощальные подарки

И уходящий красит год

В наряды ярки.

***

А, правда – она шершавая,

Неловкая, да и нескорая,

Колючая, своенравная,

Ничем не прикрытая, голая.

Сидит себе колкой занозой,

Ну да, где-то там за грудиной.

То тихо сидит,

То ёрзает,

То жжёт,

То холодною льдиной

Врезается в самое сердце!

И нет на неё управы,

И мне никуда не деться,

Как только дорогою правой

За ней – не жалея сердца.

***

Разрешите немного погреться

У домашнего очага.

Утомилось дорогою сердце,

В непогоде озябло слегка.

Вашей скорби приму я чашу,

Вашей радости хлеба вкушу.

Неприметная стану вам краше

И стихами ваш слух орошу.

Потечёт разговор между нами

Доверительно и не спеша.

Услаждаясь живыми словами

Просияет надеждой душа.

Об усталости вскоре забуду.

Небо ясно,

Дорога светла.

Так простое свершается чудо

Там, где каждому хватит тепла.

Всё запомнится мне,

Всем сроднится.

Тихой радостью светятся дни.

О, какое блаженство

Молиться

Мне о вас, дорогие мои.

Владимир Рожновский

***

Берёзы, милые берёзы,

Кто не ласкал ваш светлый стан,

Кто не грустил под вашей кроной,

Кто не любил под шелест ваш?

Берёзы, милые берёзы,

Вы словно символ всех надежд,

Вы словно памятник бессмертный,

России – Родины моей!

***

Все радуги земли,

Всю неба синеву,

Хотел бы я собрать

В букет единый

И подарить тебе,

Нет, разделить с тобой,

Чтоб не было на свете

Нас счастливей.

***

Зов Родины

Пусть всё пройдёт, пусть растворится,

Сотрётся в памяти моей,

Но никогда я не забуду

Тот крик летящих журавлей.

И те места мне будут сниться,

И вечно буду слышать зов,

Манящей дали, хладных рощ

И чащи девственных лесов.

Не позабуду никогда,

Берёзы те и облака

И пруд, где над водою низко-низко

Склонясь, растут орешник и ольха.

И как забыть имею право,

Тот край не гордых мужиков,

Что чешут брёвна, рубят, пилят,

И строят испокон веков.

Что не однажды поднимались,

С секирой, вилами, ружьём,

Лишь только небо загоралось,

Пожаром дальних городов.

Земля отцов, ты мыта кровью.

Не от того ли вновь и вновь,

Сожмётся сердце, странной болью,

И так захочется домой.

А вдруг там, что-нибудь случилось,

А вдруг там, не хватает рук,

Иль просто ласки не хватает

Земле терпевшей столько мук.

Родные милые просторы,

Всегда и всюду, вечно ваш,

И по любым идя дорогам,

Я к вам вернусь в свиданья час.